Sur celle d’avant

On voyait

Accrochés aux volets

Des pots de fleurs

Et des drapeaux

Colorés

S’agiter

Comme lors des célébrations

Des jours de fête

À l’intérieur

Il y avait

Derrière les fenêtres

De l’eau de la lumière

Des frères des sœurs

Et des projets

Le temps y passait

Convié par les mères

Au rythme des 

Réunions

Et des repas

D’anniversaires

Et puis il a fait nuit

En plein jour

En plein bruit

Dans le cœur

Et les ventres

De la maison

Il a plu

Des larmes de verre

Mais la rue veille

Et sur le trottoir 

La plus pure 

Des dames

Donne encore son fruit

Offre sa flamme

Même si 

Elle se fait vieille

Beyrouth est le chant

De l’arbre meurtri

Quand la poésie 

Se glisse dans

Chacune de 

Ses feuilles

Sur les murs noirs

Rue cinquante-deux

Berceuse du soir

Les mots se retiennent

Pour qu’au réveil

Demain ou plus loin

Ses enfants 

Se souviennent.

Photo : @myriamshuman